MOGOR





Arrodillado sobre la tierra húmeda, su tosco buril cincela la roca. De cuando en vez vuelve la cabeza, escruta febril los bancales de niebla que, empreñados de siluetas informes, ocultan la ribera opuesta.

 

Días, mareas, linajes pasan. Sólo los trazos grabados en el granito permanecen, regenerados por la erosión. Dentro del laberinto –donde apenas importa sístole o diástole, pleamar o bajamar- la geometría queda derogada por la vida.

 

 

GNOMOS

Esta mañana lo encontré muerto en la fresquera. Hace días las ratas lo habrían devorado, pero se han ido. Me dio pena. Alisé su raída capucha y su casaca, lo enterré junto a los restos del manzano.  

Desde que la Gran Seta brotó tras la cordillera todo muere. Sólo ellos medran: los enanitos. Al principio se limitaban a roer los tallos agostados. Anoche desperté y vi a dos en la mesilla, su piel calcinada, la mirada febril. Comencé a perseguirlos. Tras aplastar a uno en la cocina, lo tiré a la basura. El otro había desaparecido. Cansado, volví a la cama.

Ninguno ha vuelto a entrar en la casa. Prefieren pasar de largo. Creí que venían de la Seta, ahora comprendo que se dirigen hacia ella. Quizá tienen hambre.

El aire sabe a azufre. Cousas do demo.

Hoy, tras encaramarme a un taburete, vi en el espejo mis rasgos descarnados. Tomé una decisión. Desenterré al gnomo para coger su ropa. Me queda perfecta. Debe ser mágica. He emprendido viaje a las montañas. Algunos de mis congéneres se comen a los muertos, acabarán enfermos. Yo me voy a casa, a la Gran Seta. Tengo un hambre atroz.

Primogénito

  


    Despierta. Despierta, gemía el hurón. Entrégale, alacrán, tu veneno. Abre los ojos, huye, su aliento se acerca, la muerte te rodea. Óxido, hierro, melaza. Mas la cabeza rodó entonces, sibilante entre las hierbas, por el brezo arañada, rodó incansable hacia las aguas con los hermanos a su procura.

         Lacio en vida, ahora su cabello es refugio y sacra raíz. Ondinas hambrientas acechan el paso de las nutrias.

        Sólo a veces, atraída por salmodias de remotos juegos infantiles, la sangre desborda el cuello del lago.

 

 

 

 

 

Anámnesis

      Llevo milenios caminando. Del viento y la lluvia en los bosques me guarezco. Perro salvaje, evito el rumor de los pueblos.

       A veces mis sueños son oscuros. Un soldado se acerca, me habla: "creen que fue el valor lo que tensó mi cuerpo, ajeno a la lava, imperturbable. Mas quiero descansar: desde la erupción, el terror gangrena mi pecho. No he muerto, no estoy vivo. Erguido tras la vitrina, en los ojos de los niños veo la destrucción que desciende". Cuando despierto las hojas cubren mi rostro.

       Una mañana desapareció. Había sangre en la ventana, pero quizás era otra burla. Había sangre en mi corazón. Contemplo desde la linde las tabernas, temeroso de acercarme demasiado y oir su risa entre las voces ebrias. Su puta risa.

        He rogado a Dios una prueba: dejaría entonces de sufrir, pondría velas por su alma.

        Si está viva, dadme una cuerda de seda.

Moinante

 


Creces en mi recuerdo.

Vives aún.

El pan de mi pecho te alimenta.

Sombra de nubes sobre las colinas, los días me abandonan.

La hora fue desfavorable,

se ha cruzado, en mi camino, el infortunio.

Poco importa: el ejercicio del resentimiento

basta para colmar un corazón.

Cual la pérdida será el castigo: medida por medida,

afila el tiempo su cuchilla.

Sosegado acecho entre los robles.

No soy un loco, ni piedad espero.

Mis actos repulsivos, mis vilezas,

obedecen a designios superiores.