Medida por medida, afila el tiempo su cuchilla.







lunes, 11 de abril de 2011

Moinante

 


Creces en mi recuerdo.
Vives aún.
El pan de mi pecho te alimenta.

Sombra de nubes sobre las colinas, los días me abandonan.
La hora fue desfavorable,
se ha cruzado, en mi camino, el infortunio.
Poco importa: el ejercicio del resentimiento
basta para colmar un corazón.
Cual la pérdida será el castigo: medida por medida,
afila el tiempo su cuchilla.
Sosegado acecho entre los robles.
No soy un loco, ni piedad espero.
Mis actos repulsivos, mis vilezas,
obedecen a designios superiores.